«Estamos en otro centro de alojamiento, donde no hay ni siquiera baño ni un sitio para ducharnos». Llevaba días merodeando por el Puerto de Ceuta. Pensando que en aquellas carpas que terminaban de instalar unos operarios, junto al Banco de Alimentos y la reserva de petróleo de la ciudad, lograría en los próximos días un techo y un lecho. Pero ayer, Youssef se llevó una decepción. Otra más.
En cuestión de horas, todas las plazas estaban cubiertas y, finalmente, este joven de veinticuatro años oriundo de Casablanca que entró a España nadando por la playa del Tarajal, encontró lo que buscaba en una suerte de nave portátil que se sitúa en otro campamento distinto, a unos quinientos metros del destino que él anhelaba.
Es el golpe de realidad de uno de los miles de inmigrantes que cruzaron la frontera en la invasión de julio, movidos muchos de ellos por un ideal que no es tal. Papeles, ayudas, trabajo. Fútbol. Eran los cebos que las redes sociales les pusieron por delante y que mordieron. Ahora, su destino es un albergue con apariencia de campo de refugiados. Y esperar.
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